Sueños de encaje

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Luchar diariamente contra la idea de que no encajamos ni en el mar ni en una canilla. Luchar contra lo diario, contra la idea de. De todos modos no encajamos, y los modos son tantos y los encajes son tan bellos. (Hoy me dormí con vos imaginando mares goteando canillas). Ahora tengo miedo, porque te veo al borde de la cama y todos nuestros lados comienzan achicarse, (el día anterior soñé que nuestros lados eran tubos fosforescentes y nosotros jugábamos con ellos y jugábamos, los trenzábamos y los trenzábamos). Me tiene el miedo porque estas frío y veo que la gente en la calle suda como loca, tengo miedo de-que-de repente te conviertas en ciudad y me choques con tu bicicleta o con un semáforo. No, no encajamos porque te vas tan bien y yo me quedo, al lado tuyo.
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"El hombre está condenado a ser libre"

(en el parque)

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Contemplo toda caída hacia un abismo de rosas o de nubes que no saben que son nubes rosas. ¿Porque se detiene el tiempo cuando estoy debajo de un árbol? Unos muchachos arrojan al cielo botellas  verdes y azules que giran en forma de estrellas y  regresan nuevamente a las manos de sus dueños, yo no sé si querían perforar el cielo con ellas pero las  botellas siempre devuelven su cuerpo al lugar de la partida. Un poeta extraño se acerca como por arte de magia y me invita a jugar al cadáver exquisito. Y si, y dale, si  de todos modos el tiempo se muere, podemos morir- lo- con un muerto sabroso. Pero de vuelta  estoy sola debajo de ese cuerpo verde que intenta llevarse todos los secretos de mi cabello, de mis ojos, si, que se lleve todo, no necesito nada, y la nada nada podría darme, tampoco podría negarme, nada. Hace calor, hace sol, el pañuelo en el cuello me recuerda que respiro, estaré viva supongo, aparece el tiempo, tengo la mochila sucia y los zapatos rotos, eso es una buena señal, ¿y qué pasa si de repente dejo de respirar por  unos minutos y pongo cara de pez? Pero pasa un pato blanco sin darse cuenta de que inturrumpe algo, limpía su colita con su pico amarillo, quiero decirle amarillo patito pero me da risa y me olvido de hacer la cara de pez. ¿Los árboles cuando se mueren van al cielo? La estatua erguida que está cerca tiene un ojo de canica verde, uno que se auto denominó anarquista la colocó allí con un poco de cemento, ahora cada vez que paso en frente, no le tengo miedo, es tan imperfecta, tan hermosa ahora. ¿Si los árboles nos dan su óxigeno y se comen al Sol, no son pequeños dioses? ¿Los dioses a que cielo parten cuando se mueren?

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Insomnio 3 a.m

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Una hermosa canción estéril abre campos blancos o solo escucho llover el canto de los pájaros al sol. Alguien derrama la ultima leche del día sobre la calle y los gatos maullan y se entregan al paraíso de la vía láctea. Un ángel sin manos en el vuelo me entrega sus ojos, me dice que de todos modos, todo es ceniza. Vuelvo a ver lo que no sucedió con mi infancia: sombras de hombres sin nombres juegan detrás del columpio, niños de ojos pardos tatúan mi acento con una navaja sobre el cerezo, es 10 de septiembre y el amor y el dolor se abrazan en ánforas ocultas. Mi mamá cuenta hasta 10 para ver si me despierto septiembre.

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Regresión

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dicen que los ángeles se van a morir a calle Francia

ire hasta allá entonces pero tardaré un vida

tengo que vivir aun estas horas de sueño (larvas preciosas que comerán mis alas)

alimentar a los hambrientos de esta casa que me construí con cada sombra de vacío que bosteza

esto podría ser regresión al fondo para besar la piedra negra del pecho, pero no

esto podría ser como amarrar un barco lleno de mis huesos al pie del que se va al otro lado y lo avisa yéndose

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Los derechos reservados del Principe

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“Y si Vuestra Magnificencia desde la cúspide de su altura, vuelve alguna vez la vista hacia este llano, comprenderá cuan inmerecidamente soporto una grande y constante solemnidad”

Nicolás Maquiavelo

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Elegiste un país neutral para conquistar y así comenzó la eternidad de la despedida como una cuestión muda y unilateral.

¿Cómo te vas a ir así, allá?

Lo hiciste a lo Maquiavelo, me quedé sin príncipe (nunca me gustaron, prefiero a los bufones) sin embargo mantuve mis principios (pero quién los quiere si me quieren desnuda). No acepto eso de que la despedida tenga que ser una cuestión unilateral, sin guerra, sin caballos tuyos contra caballos blancos míos, sin sangre, sudor y lágrimas (me da pena que no haya sudor en realidad).

¿Ahora quien vendrá a colonizarme?

¿Quién modificará mi idioma?

¿Quien morderá mi lengua?

El problema de Rutenia

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Tengo un problema.
Uno de mis ojos desborda y llora sin parar, noches y días, de tristeza, de alegría, por costumbre o sorpresa. El ojo que me queda tan sólo percibe colores y sensaciones de los objetos pero no puede nunca distinguir su masa, ni sus bordes ni su aspecto. Si esos objetos no tienen sentimiento alguno, el ojo puede perderse en una aurora boreal infinita. La profundidad, el punto máximo, es una sensibilidad casi alérgica que sucede cuando entre lágrimas de un ojo logro divisar que el destello de colores forma formas de amor (podría decir figuras, pero son formas). El problema es esa profundidad-abismo de mi ojo que llora: entre el líquido las formas de amor se desforman y ya no se diferencian de las demás cosas.

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Triomphe la lá

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Antes podíamos ser rombo o cualquier figura geométrica. Es que él antes era una figura cualquiera de esas y nosotros dentro de esa ficción éramos la fantasía. Pero la fantasía llegó a la línea recta ---- y quedamos mudos, al menos vos. Quise hablarte, ser una nota musical un do o un Sol, pero bajaste el volumen a todos los sentidos y tuve que aprender braile, nada de eso sirvió, llegó la moda del analfabetismo y los libros y los intentos fueron quemados y los dedos atados con hilos azules a los párpados, de todos modos, con las formas geométricas que había reciclado de nosotros hice un arco del Triunfo pero sin el arco. O sin el triunfo.

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